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la comparsa revolucionaria

sábado, noviembre 21, 2009 ·

El 20 de noviembre regresé devastada a mi casa.

Devastada es la palabra justa.

Cansada, harta, estropeada. Pero devastada.

Si antes había tenido una mínima esperanza por un cambio posible venidero, ahora estaba casi convencida de que eso no tendría lugar al menos en mi futuro inmediato. Entendí de pronto las caras resignadas, los rostros ajados y zombies de la gente en la calle, día tras día.

Las frases gastadas, los lugares comunes, el tono pastel empañado de la ciudad, un tono incoloro, entre ocre y grisáceo. Sucio.

Aprehendí accidentalmente, sin previa elección, todo el Horror que consume a este país.

 

No asistí al parquecito de 23 y G persiguiendo curiosa la noticia, ni convocada previamente por mi amigo.

Fui a apoyarlo con mi presencia cercana, aunque prudente.

Varias personas se esperaban lo que tuvo lugar. No yo.

No podía suponer que una sola persona sería causa del mayor mitin de repudio que he presenciado hasta hoy: afortunadamente hasta ese 20 de noviembre no había presenciado otro. Para mí fue imprevisible. Que se sintieran tan amenazados que tuvieran que preparar toda una parafernalia ridícula y juglaresca para contestar de forma tan grotesca la simple cita que le había propuesto Macho al agresor de Yoani. Por supuesto nadie esperaba que el susodicho Rodney se presenciara, mucho menos solo. Pero, personalmente, no creo que Rodney signifique  otra cosa que agente-de-represión, y eso era lo que se sobraba por todos los alrededores hasta Coppelia, en todas las esquinas. Rodney necesariamente no tiene por qué tener un rostro: basta la camisa a cuadros, la postura imposible de disimular, vergonzosa, y la aureola rancia, como le llamara Claudio, que despiden todos esos Rodneys motorizados y multiplicados cada día, como con molde de barro.

Desde niña supe por fuerza que aquí la palabra revolucionario/a jamás tendría el significado de la Real Academia. En la primaria era imposible que el niño no aprendiese de forma acelerada la necesaria hipocresía de los sobrevivientes. En mis futuros interrogatorios imaginarios le contesto a mi agente asignado que si revolucionarios se hacen llamar esos bestias que vi dando golpes y gritos de histeria sin ninguna convicción y (¡por-el-amor-de-dios!) ningún tipo de espontaneidad, muy por el contrario, en un acto a todas luces preparado, planificado y ensayado, en una burda puesta en escena sin un solo matiz de novedad: las más trilladas consignas de los ochenta, frases más  huecas que los baches de la Calzada de 10 de Octubre llegando a la Víbora, aunque sin tanta textura ni relieve; contra una sola persona, insignificante se diría en medio de tanta jungla bochornosa; yo sería lo opuesto, de forma totalmente radical, a aquellas personas. Si ésos son los llamados revolucionarios, si es esa la ira del pueblo (y, again, ¡por-el-amor-de-dios!) entonces, ¡qué pueblo éste, sin moral, sin conciencia de ningún tipo, ni política, ni social ni ciudadana!

Si la repetidísima frase martiana –bueno, en realidad la original acuñada por Martí es Ser cultos para ser libres, ojo con la estructura inicial; impuesta incluso en los televisores chinos que casi cada hogar cubano posee- : Ser culto es el único modo de ser libre, o su versión acaballada más conocida popularmente en los horribles graffitis oficialistas (porque quien repita como máquina que en Cuba no hay propaganda sólo tiene que tomar cualquier tipo de transporte y observar cada letrero apabullante, y si le quedan alguna fuerza de espíritu después, encender la televisión en cualquiera de sus cinco monótonos canales): Sin cultura no hay libertad posible; si dicha frasecita pretenciosa fuera tomada al pie de la letra, el pueblo cubano, por supuesto, estaría condenado a vivir sin libertad, y -por tanto, invirtiendo acertadamente esta inútil sentencia- sin cultura por los siglos de los siglos… y amén. No hay, no existe una sola cosa entonces que me identifique con este pueblo ignorante y condenadamente estúpido. No tengo en mis venas ni un ápice de eso que han dado por llamar cubanía.  Y si Macho, generacionalmente, creyese aún en la legendaria rebeldía e insumisión propias del cubano -cosa esta que a mí particularmente no me dice nada; estos conceptos han dejado de tener cualquier tipo de valor que si acaso antes tuvieron-, tendría que contarse entre los pocos de una muy escasa especie a punto de extinción. La cara avejentada, el pelo canoso, y la expresión delirante del sujeto alto y predominante que se me avanlanchó con un muy desfasado viva fidel repetido ad infinitum, mirándome directamente a los ojos como para un estudio de perfil sicológico, aunque tan desubicado, son cosas que no podría borrar ni con el mejor terapista sicoanalítico que estuviera dispuesto a ayudarme. Esa ira tan forzada y lúgubre, ese mar de gentes inconscientes y despersonalizadas: totalmente  deshumanizadas, convertidas en un coro circense, sin eco ni resonancia, de comparsa funeraria; esa masa insípida y horrorosa. Nada de eso lo podría borrar de mi cabeza la mejor terapia del mundo, como no consigo borrar de mi televisor Panda esa frase idiota del político, ya no poeta, Martí. 

Quinientos sujetos grises contra un ciudadano fuera de lugar, porque el lugar de las personas como Macho cierta y decididamente no es esa calle de fidel, que los frikis creyeron ilusos suya, por cierto, hasta que los vecinos protestaron y la iluminaron a modo de control, y que el movimiento “pacifista y vanguardista” de los ochenta tomara en su momento, y finalmente (hasta ahora:14 días después de la anunciada cita con antelación) ese fatal 6 de noviembre, día de la brutal y disparatada golpiza a Yoani y Orlando, por Rodneys de civil, tuviera lugar una discreta marcha de jóvenes-por-la-no-violencia. Esa calle no puede ser mi lugar tampoco. Esa calle no va a dejar de hacerme sentir nunca este asco inmenso. Un asco abismal sin nombre. Por mi condición de cubana, por ese pueblo, ignominioso, sin decisiones propias, sin ideas propias, sin voz ni voto del que me niego a formar parte bajo ningún concepto. Quienes recuerden el personaje de Jack Nicholson en Batman, ese bufón villano, y su deliciosa actuación, podrán hacerse la idea del tipo de comparsa que armaron en dicha calle del Vedado. Aunque si el carnaval opulento de Nicholson repartía dinero y regalos, esta conga insípida por su parte propinaba únicamente golpes, empujones, gritos desmesurados de voces gripadas por la pandemia que carga , y una visión tétrica de la ciudad a finales del 2009: esa ira del pueblo que empezaba a la señal prevista y poco a poco se iba convirtiendo en esa cosa atroz inenarrable. Presenciarla era más que suficiente para shockear al más fuerte de estómago, al que como yo no se lo esperase de antemano.

Quienes leyeron 1984 de Orwell o vieron la película se harán la idea precisa de lo que intento describir. Pueden formarse una imagen perfecta y asquerosa de lo que pasó.

Incluso ahorrándose esas escenas grabadas subidas al Youtube por los más valientes, los que sacaron fotos y videos y luego fueron apresados e interrogados por la policía, la que se autoproclamara salvadora de estos muchachos confundidos, nerviosos y manipulados como Claudio, Toni, Silvio, Fran, Manuel, Eugenio, unas muchachas “arrestadísimas” que Claudia nombra en su post titulado El terror  de la implacable ira del pueblo cubano, amenazas e intimidaciones directas incluidas.

Celebro con Macho la por él quizás prevista conclusión, el desparpajante último recurso de la fuerza represora, pero insisto en que muy particularmente preferiría en lo más hondo habérmela ahorrado, aún sin que me hubiese tocado tan de cerca: he perdido la tranquilidad, la serenidad y la tolerancia, me han sido extirpados.

Me siento afortunada de no haber sido arrollada por esa comparsa revolucionaria.

Pero me sentiría más afortunada aún si hubiera estado (si estuviera) lejos, muy lejos, de la comparsa revolucionaria que nos rodea, y que no es agua.  

Sólo quisiera poder ser tan optimista como mis amigos y pensar que su tiempo está contado.

.

3 ¿que tu crees?:

Evidencias dijo...
8:38 p. m., noviembre 21, 2009  

El asco es mucho. Yo acabo de ver los videos ahora y me siento así también, pesimista. Aparte de la rabia y la impotencia, me da tanta pena por Cuba.

JOSÁN CABALLERO dijo...
8:46 p. m., noviembre 21, 2009  

LA CITA INTRANSITABLE

Hacer alto a su muerte es imposible,
cuando esa turba se muestra intransitable:
¿País prestado a bullicio tan amable,
merece juventud impredecible?

El miedo no es su karma, ni la audible
hambruna ante principios denostables:
La ira confundida entre los cables
se enreda con la náusea más temible.

Adónde van las huestes carcomidas,
sino a negarse al fin que son hermanos,
descifrando el desmán de ese hortelano,

que come y asegura, en su mordida,
dar al mundo otra prueba del desgano
que ha prendido en su turba de cubanos.


Que ha prendido en su turba de cubanos,
diezmada sólo por la incompetencia
de ideales, que aseguran su impotencia,
ante el muro senil de tantas manos,

empuñadas por seres tan ufanos,
como si semejante disidencia
atentara feroz con su decencia,
pronto en tela de juicio: Mito insano

que el hortelano impide remover,
con una libertad a medio hacer,
aturdida y cegada por su “gloria”,

pero esta cita deshecha, sin memoria,
podría reescribirse cual historia
de un pueblo que está a punto de aprender.


De un pueblo que está a punto de aprender
que la conciencia no es objeto de discordia,
cuando un gobierno asume la concordia
como un juego de bandos, a saber

con ese Arma-Ge-Dos, que al someter,
a unos contra otros ceremonia
conducta tan brutal, que testimonia
hasta cuánta infamia puede haber

en estas situaciones perentorias,
en que son condenados por escorias
aquellos que maldicen el poder

de un hortelano que niega hasta el comer
a sus hijos, cual Cronos furibundo,
lanzado de por muerte al inframundo.

JOSÁN CABALLERO
20 de noviembre del 2009.

Anónimo dijo...
9:44 a. m., noviembre 22, 2009  

LO DE REINALDO,!!!!!PURO Y DURO ACTO REPUDIO!!!!FINANCIADO Y DIRIGIDO POR EL GOBIERNO CUBANO

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La Habana, 1988
Deya : ) 21 años (eso era antes... ya son 22), habanera adicta a sus amigos. Tiene 1er año de psicología y comenzó 2do, pero tuvo que dejarlo para poder salir del país. Fanática de los gatos y los animales en general (pero los gatos...) Actualmente vive en España, alejada de sus amigos. Su manera de luchar, gritar y desahogarse del dolor que le provoca esa lejanía es precisamente con el blog. Esa catarsis la mantiene cuerda. No le perdona al gobierno que la haya obligado a emigrar de su país para poder asegurar su futuro. Amante de la música en general, del rock, soul, blues y del estilo de vida hippie de la década de los 60.

Liita

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La Habana, 1984
Lia 25 años, habanémica con fases de reclusión ermitaña ciberespacial y otras de peregrinación nocturna por la ciudad (o cualquier parte de Cuba). Toca tremenda guitarra, porque para eso está en la escuela de música desde niña. Lleva el blog Habanemia desde hace un tiempo. Aún sigue encerradita en Cuba, pero lucha porque no logren callarla; va ganando la pelea. Lee lo que le caiga en las manos, escribe lo que le pase por la mente (poemas, relatos, ensayos) y consigue y devora los mejores documentales censurados que recorren la Habana.

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Me gusta pensar que soy experto en una cosa: en mí.
El mundo tiene un modo de sorprenderme constantemente por lo que he dedicado mucho tiempo a entenderlo, un evento y un lugar a un tiempo. "Sin lucha no hay progreso" Frederick Douglas

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Un “reality blog” es un diario poético de lo que fantaseo. Lo hago con dibujos, pinturas y palabras. Es una realidad fantástica porque no existe. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Ninguna de las personas que me rodean estan retratadas en las historias que intento contar. Como en los sueños, todos los personajes y las historias solo reflejan un aspecto de mí misma.

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Hebert: 27 añitos, nació en La Habana, y a pesar de no haber salido nunca de Cuba, es más ciudadano del mundo que muchos "nómadas internacionales". También está escapa'ito en música porque hizo la escuela esa que pasan los músicos y los artistas. Toca el bajo y chafarrea la guitarra. Es el bajista de Porno Para Ricardo desde hace un ratico ya, con los consabidos problemas que eso acarrea (incluido el no poder graduarse de la escuela, o sea que no le dan el diplomita). Actualmente, al igual que Lía, se debate en la interrogante de que será más digerible y nutritivo un cable de teléfono o un (cayendo en desuso) cable eléctrico. La dictadura esa se la pone más dificil cada día.

Ana Olema

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Holguín, 1986. Muchas personas pierden el tiempo en la internet, pero es su derecho democrático y tienen la opción de decidir si desean hacerlo o prefieren ir al underground cibernético. Si te parece mejor despertar porque estás asqueado del tarot, los iphone, o las estrellas de cine... busca en los túneles ocultos, las callejuelas del ciberespacio donde los renegados bendicen su reino, y los poderes, no como antes, se quedan con las manos atadas. Si eres cubano, fuera y dentro de Cuba, haz contrainformación, creo que es deber de todos. Y no se trata sólo de información estrictamente política, cualquier cosa interesante, una canción, una imagen, manuales, todo es útil en estos tiempos de guerra. Por tanto, disfruten esta mina de oro invisible, escarben y saquen su premio. Pues, esta cubana de La Habana Vieja sigue siendo viciosa al café y a la información.

Liz

Lizabel Mónica

La Habana, 1981.
Escuchar, leer, observar como si todo fuera enteramente nuevo, enteramente único. Luego escribir. O bailar. O gritar. Cuando caigo muerta, me desconecto por un rato. Y entonces tú me despiertas con tu voz, tus letras o tu manera particular de mover tu figura bajo la luz. Luego escribir.

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