Waiting

Waiting, waiting for the sun, tell me what is wrong

¿Adónde iría, si pudiera irme, qué sería si pudiera ser, qué diría, si tuviera voz, quién habla así, diciéndose yo?
Samuel Beckett

Y entonces qué si no puedes dormir y eres como un semáforo intermitente aquí en havanamierdacity después de las doce un día sí y otro. no. sin conciliarte con el sueño pasas la madrugada en vela insomnes las pestañas como cogidas con pinzas igual que en Clock-work orange.
Lo malo es que después el día se te pasa en el cansancio del bostezo y la desapatencia abandonada.
Eres un fantasma extraviado con migraña a fuerza de tanta cafeína y tanta sustancia extraña.
Aquí. Cerca de las seis antes del sol los taconazos en el pavimento acústico, los llamados masculinos los motores chinos las cadenas y candados y gallos y toses catarrales y conversaciones a media voz de las parejas hastiadas.
Rocío forzado y gatos hambrientos, gentes consumidas por sus gastritis descalcificadas. LLanto de perros.
Sabor a menta en las encías sangrantes, caries empastadas, negras, de café recién colado.
Asco matinal: amanece el día con más polvo, dentro y fuera, los chirridos.
Dentro y fuera. Los chirridos.
Y el polvo.
Nada empieza. Nada es para siempre.
Como luz de luciérnaga atrapada, agonizante.
En la espera. Vomitando literaturas, masticando muerte.

(Es el mismo desconocido de siempre, el único por quien existo, en el hueco de mi existencia, de la suya, de la nuestra, he aquí una respuesta simple)


Turn off the lights.