Masacre II

la naranja se picó!

Pobre Ubieta

La cosa viene de aquí.

Working for the Clampdown

Para de hacer lo que estás haciendo por un momento, y pregúntate ¿am I working for the clampdown?

McKenzie

Ese era el nombre por el cual conocía a un negrito pichón de jamaiquino que alla por el período especial que nunca ha terminado, me vendía pollos. La cantidad que quisiera, congelados.

McKenzie era uno de esos pocos rastas que se veían en aquellos días, y vivía por la Habana Vieja. Algo que siempre me llamó la atención de el, es que no sabía montar bicicleta. Al principio sospechaba que se hacía el que no sabía para no tener que pedalear por toda la Habana bajo un sol que parecía que castigaba más fuerte por aquella época. Luego me di cuenta que además de no saber montar bicicleta, McKenzie era alérgico a cualquier tipo de velocidad y que andar en un almendrón a toda leche en el Malecón habanero le causaba naúseas. El caso es que McKenzie era un verdadero andarín y su ritmo natural estaba diseñado para permitirle caminar largas distancias con una mochila enorme cargada de pollos que pasaba alternativamente de su espalda a la cabeza, donde la equilibraba sin ningún esfuerzo aparente.

McKezie supongo que tendría algún primer nombre, pero nunca lo supe.

Me invitó una vez a la casa del "embajador de Jamaica", y rápidamente aclaró "no el oficial, el de verdad". Allá fui, la chica que llevé y yo éramos los únicos dos blancos en un mar de dreadlocks, gorros tejidos, tunicas, y sombreros a la Parliament Funkadelic en el ambiente proto-rasta de la Habana Vieja. McKenzie apareció y nos condujo en presencia de un negro que estaba sentado en una silla dorada -luego me contó en detalle de su proveniencia, del basurero de una empresa de restauración, y me mostro las partes que se tuvo que fabricar y que un amigo reglano le habia regalado pintura dorada de la que usaban para la utilería carnavalesca. El negro tenía una especie de corona que parecía una corona de espinas, y entre el humo de su enfori se podía ver la cortina morada y un minusculo retrato de Haile Selassie y otro más pequeño aún de Bob Marley. La cortina se la había conseguido en el Obispado de la Habana, y en ese rincón donde habia un mueble canastillero para las ofrendas a los santos se había armado un salón del trono el rey tropical del reggae habero.

El rey, pues el título me parece mas apropiado que embajador, hizo un gesto con la mano, y la música se hizo, la marea de gente en medio de la cual me encontraba comenzó a moverse al ritmo del reggae como si estuvieran en trance, lo cual naturalmente me contagió. En pocos lugares de la Habana me había sentido tan libre. Quizás confundiendonos con extranjeros dos bellezas viejo-habaneras nos hicieron un sandwich cuando bailaban apretadas contra mi cuerpo y el de la impresionadísima e impresionante rubia que me acompañaba.... El humo mágico nos hizo bailar como si hubieramos salido todos de la Jamaica más profunda, llegamos al estado en que se baila sin moverse apenas, y en algún momento el rey dio por terminada la fiesta.

Salimos al calor de la Habana Vieja, que ahí estaba ajena a lo que sucedía en el patio interior de una vieja casa. Ajena al rey, ajena a todo, pero sobre todo ajena a la libertad.

McKenzie se alejaba....

Notas:

Hay pocas instancias en que uno experimenta esa libertad tan absoluta. Sucede pocas veces, y creo que es una reacción al vivir en un sitio tan opresivo como es Cuba. La opresión es tal, que solo en ciertos espacios y en ciertos momentos se respira y se disfruta. Otro de esos momentos lo experimentaba a menudo en la playita de 16, cuando iba temprano, y no habia nadie aún. El agua, fría. No habia nada como estar en silencio bajo el agua, y al sacar la cabeza ver los edificios, y sentir el sol, y ver como se iba despertando la ciudad y como la gente llegaba al mar. O echarse en ciertos lugares del bosque de la Habana a leer. Me dirán que es escapismo. Y si lo es. La soledad y la libertad estan muy ligadas una a otra en Cuba. Por eso esa fiesta mágica a la que asistí fue excepcional, o tal vez... fue una que una colección de soledades se dieron cita en ese patio.

Pachangation

Calle tócate...

Masacre

Sorry, folks.

Jardines

Ardor, mierdor

I miss you Deya !!!

Chapeau, hats off.

Hay que quitarse el sombrero con algunas personas, siempre.

Una de las personas que más he admirado ultimamente, con quien he hablado mucho y a quien me gustaría haber conocido ya en persona, es Díaz, Ciro Díaz.

No solo me ha demostrado ser un gran amigo, en las malas y las buenas, con quien una lágrima puede preceder a una sonrisa y viceversa, ha demostrado ser un caballero en momentos en que era absolutamente necesario.

Ciro ha demostrado aún más. Sin alardes de ninguna clase, va y demuestra algo, y sigue siendo Ciro antes, durante, y después del proceso. Como lo que ha hecho en estos días, con otras personas de muchísimo valor también. Ciro ha acompañado a las Damas de Blanco en sus marchas por la Habana, poniendo la piel donde dan los palos, y exponiendo no solo su integridad física, sino su libertad.

Espero que no se moleste conmigo por publicar esto, porque el mismo no lo hace. Es necesario que sepamos que no todos en Cuba son tan cobardes que vuelven el rostro cuando reprimen a las Damas o cierran las puertas o ventanas y o se suman "voluntariamiente" o completamente consumidos por el miedo a las "manifestaciones del pueblo enardecido" para reprimirlas. No, en Cuba hay unos cuantos que tienen valor para hacer cosas que luego les permiten estar en paz consigo mismos y dormir con la conciencia tranquila. Uno de ellos es el Ciro. Y quería darle las gracias públicamente. Un abrazo para el Ciro.

UPDATE

Un amigo me dice que Ivan García Quintero es otro de "los pocos cubanos que se portaron como hombres verdaderos protegiendo y defendiendo a las damas". Chapeau también para Iván!

Conveniencia

El chucho

(Una versión inglesa de este relato fué publicada hace tres años en the Black Sheep of Exile.
Aquí la tienen, acabada de revisar y cocinada con un poco de arroz y un poco de punk)

Todo el mundo sabe, o debe saber, que Cuba es una nación enloquecida por los carros.

Como no se importan automóviles normalmente, y mucho menos carros exóticos, los mecánicos cubanos y los "transformistas" hace un gran trabajo construyendo, reconstruyendo, inventando y reinventando carros con un difícil material: la nada.

Cuando digo "la nada" me refiero a que solamente con viejas piezas a las que quitan el oxido con un trapo y un poco de gasolina, y unas cuantas piezas que con mucho ingenio fabrican en cocinas y traspatios, más las piezas que le sacan a carros del gobierno -canibaleadas- hacen maravillas. Hay qgente que se gana la vida borrando los viejos números de serie de los autos y poniendo uno que sea de tu preferencia.

Mucha gente que conocí hacia maravillas, como lo de trasladar una flamante grabadora del hombro de un cheo a la parte de abajo de la pizarra de un almendrón de los '50 -esto era antes de que hubieran CDs!- escondiéndola detrás del radio, de manera tal que tenías que poner el casette verticalmente detrás de la pizarra para lo cual tenías que ser un contorsionista de habilidades medianas, por lo menos.

Uno de ellos era el Electroloco, de la Avenida de Acosta, justamente de esa parte donde el vecindario se transforma en Lawton. El hombre murió ya, hace mil años, pero su leyenda vive. Uno de estos días tendre que hacer ilustraciones honranto a estos tipos, para que ustedes puedan descargarlas e imprimirlas en T-shirts. Mejor ellos que el cheo huevera, digo yo.... Estos son los verdaderos héroes de la revolucion de los carros, que es la que vale, no la robolución de los tarros, digo de los Castro.
Como decia mi abuelo, "tienes que hacer una revolucion para sobrevivir bajo esta robolución".
Volviendo al titulo, el chucho.... que es la corrupcion cubana de switch, es decir, un interruptor.

Tuve un viejísimo y enorme Ford del 1953 Ford. Funcionaba perfecto, con buenisima marcha y mejor garra, gracias a la increible cantidad de adaptaciones, cambios, tornillos de medidas americanas y metricas, trozos de manguera de lavadora, botellas plasticas, alambres de perchero y otros mil elementos que coincidían y coexistían de un modo no tan pacífico debajo del capó (otra palabra cubana, viene del francés capot, en inglés hood) del auto. En inglés me refiero a los autos como "ella" ya que en aquel entonces lo que tenía con aquella máquina enorme era romance, con el perdón de mis pasajeras.... Que les digo, los marinos se refieren a sus barcos como "ella" y al mar en el femenino "la mar".

Casi todas las noches me daban una multa por exceso de velocidad en el Malecón. Hasta un día que me iluminé con la idea que el Electroloco me instalara un chucho, para resolver mis problemas con la policía del único modo que se me podía ocurrir.....

Era un simple chucho de una antigua batidora Osterizer. Un rezago del capitalismo, diría un comunista. Ese cosita de encender y apagar la batidora. En habanero, un chucho.

El Electroloco lo instaló al lado del radio. Con el podía apagar y encender las luces de los frenos. ¿Ilegal? Claro esta, pero que me iba a preocupar con semejante detalle, viviendo bajo castro, cuyo dictadura debería ser considerada ilegal y la mayor parte de los países ni siquiera admiten que es una tiranía.

Y claro, andaba por el Malecón tranquilamente buscando a una perseguidora para poner el chucho a prueba. En esa época conocía a un tipo que me vendio la misma pintura gris de la lancha Griffin y el color era bastante anonimo en la Habana, muchos pintaron sus autos con ella ¡diez pesos la lata! Había cambiado un poco la chapa, transformando la C en una G y el 1 en una L y el 3 en un 8 con unos pedacitos de teipe electrico (electrical tape for the anglo-purists)

Cerca del hotel Riviera vi a un policía sentado dentro de una perseguidora Lada y a otro policía que le acercaba. Subí una cuadra por Paseo, le di la vuelta al hotel, apagué las luces para llamar la atención de la policía y chirrié las gomas como un condenado. Picaron, los pargos....

Salieron ellos también chirriando gomas detras de mi, y encendí las luces, mientras hacía rectas ligeras curvas del Malecón y ganaba velocidad. Ya estaban detrás de mi en la Putica de Ojos Azules, como llamaban entonces a las perseguidoras en habanero ya que te hacen guiños con sus luces azules antes de agarrarte (por alguna razón los policías orientales todavía las llamaban "micro-ondas" como en tiempos de Batista)

Ya estaban cerca. Podía ver sus caras de perro y los nudillos palidos del que venía manejando, de tanto que apretaba el timón. Y entonces usé el chucho a la vez que pisaba el acelerador hasta el metal del suelo del carro. El policía tiene que haberse parado con todo su peso y su fuerza sobre el freno, pensando que iba a chocar conmigo, por el retrovisor lo vi dar unas cuantas vueltas y patinazos en el Malecón húmedo, mientras ya subíamos por 23, frente al Hotel Nacional hacia el Coppelia, mi divertida pasajera y yo. Se que ahora estan contemplando el monitor como miré yo el retrovisor de mi Ford y que lo único que escuchan ahora es lo que tenía en mi cassette, Born to be Wild de Steppen Wolf, que era la canción que sonaba en el auto mientras duró esta aventura.

Y de ahi al Cementerio de Colón, en 23 y 12 para tomar unas fotos fantasmagóricas en blanco y negro con antorchas y un flash.... Ella hacía grandes desnudos.

Orlando Zapata Tamayo Art Protest NYC OZT (updated)

Portal virtual de Geandy Pavón Zayas, creador del performance.

¡Enfermeraaaaaaaaaaaaaaa...!

¿Está saludable Cuba?

Estudiando un poco (de vez en cuando hay que quemarse las pestañas) me encuentro con este artículo de Sigmund Freud, estoy un poco reflexiva y quería compartirlo a ver que les parece...

"(...) en períodos históricos de inestabilidad social y gran preocupación, se incrementa la enfermedad psicosomática como la úlcera, las cardiopatías, la bulimia, la tendencia suicida, los desequilibrios emocionales graves. Esto permitiría pensar que existen relaciones entre los contextos sociales y los individuos que los conforman, influyéndose mutuamente.

Las diferentes pautas culturales influyen en la concepción que tienen las distintas sociedades de lo que es salud y enfermedad.

En Italia se considera la enfermedad como un estado de imperfección y para los británicos es un desplazamiento de las condiciones naturales de un organismo, coincidiendo con las posturas idealistas que plantean la salud como ausencia de enfermedad, partiendo de la premisa de que el hombre fue creado a imagen y semejanza de un ser perfecto, y la salud es su estado natural.

Por el contrario, para la sociedad soviética, la enfermedad implica una reducción temporal de la capacidad de trabajo y la salud es el estado de plenitud laboral, al privilegiar una de las áreas de la vida del hombre.”

La Conferencia del año 1978 de la Organización Mundial de la Salud (OMS) definió la Salud como: “el estado de completo bienestar físico, mental y social, y no solamente como la ausencia de afecciones y enfermedades.” Considera la salud como un estado estático, derecho fundamental y la enfermedad como un obstáculo.

A partir de esto me surgen muchas preguntas… estas son unas pocas:

¿Partiendo de estos supuestos, existe un verdadero y adecuado nivel de Salud en Cuba?

Si el propio gobierno, al negarnos el bienestar social nos quita salud ¿Cuál es el verdadero sentido de la (al parecer muy decadente) salud “gratuita” “para todos”?

Nos la "dá" por un lado y por otro la quita, y encima no protestes y da las gracias porque sino seguro que eres un mercenario de los Estados Unidos.

(Si, es el mismo Estados Unidos que nos quiere desestabilizar la dictadura instalando Internet, nuestro eterno enemigo del norte, pero con el espíritu de lucha incansable no lo permitiremos)

He leído varias informaciones acerca del alza en los índices de suicidio en Cuba en las últimas décadas y gran parte de los que engrosan esta lista son jóvenes y adultos. Lo contrario de lo más frecuente en sociedades “sanas”, donde los índices de suicidio son mucho más altos en ancianos.

Y yo pienso: si la tasa de natalidad está bajando, la de muerte en jóvenes y adultos aumentando… y los ancianos siguen muriendo porque es ley de vida (excepto unos que ni esas leyes parecen querer respetar) ¿qué pasará con la población cubana en un futuro próximo?

¿Es que nadie quiere ya envejecer en Cuba?

¿Pero no era el paraíso proletario, el de las grandes masas y el de los más desfavorecidos?

Creo que comienzo a entender la frase: “no te quedes a apagar El Morro”.

Si la cosa sigue así en un futuro tendrán que “movilizar” a los W. Toledo y a los Bosé para aplaudir en la plaza…

Sé que me he salido un poco del tema, pero tiendo a ironizar cuando un asunto me resulta muy doloroso.

Aclaración

Pos sí.

Y suerte pa la Deya con su examen, collons!